Se eu morrer inesperadamente

  A realidade quebra e atropela quando o ideal atrapalha. 
    Essa história real dirige-me por dentro dos vasos de circular sangue como carros numa avenida larga quando já é tarde e o vermelho do sinal não nos para, apenas guia, Vem de encontro que sou o que és. 
    Escrevo de pessoa eu mesma pois o contrário sai como mentira, coisa que de fato faria-me dormir melhor, não fosse o péssimo jeito de dormir que já tenho. Acordada de um transe de encaminhar espíritos desencarnados à passagem, voltou minha amiga ao banco do passageiro ouvindo silêncio e minha voz. Tomamos a curva necessária do caminho e nossos personagens em pé, rua curta e escura, o casal num forçado nó sobre o asfalto e apelos, a mulher nos agarrava pelo vidro entreaberto de meu lado oposto, Deixa entrar com vocês, ele vai me matar.
    Confusão e medo e pés confusos que não faziam arrancar nem estacionavam. Ligo os piscantes da traseira e ouço do homem, ele só tem 22, Sobe nessa moto agora. Não posso abrigá-la em meu carro e não posso deixá-la ali. Faço-a então andar colada ao carro até uma esquina movimentada, esquina com bar, o rapaz atrás de nós, o homem sempre sombra de nós. Atesto num beliscão mental que há sempre um homem que nos sobra. 
    Some aquele fim de menino bar adentro fazer misteriosa e inadiável coisa, ao que resta sua mulher, manifestadamente e por posse sua mulher, resta ali num concreto meio-fio. Fora do bar e fora de si, se estar aquém é conceito e sensação de absoluto estado, fora e ali ela perdura, parada, respirando, assustada como eu e a amiga. Nesse momento fica brutal e imperceptível a diferença entre nós três, viramos mulher e isso é tudo.
    Vejo nascer por dentro da cabeça dela, clemente e não treinada em escola, a tese de que prisão é condição tão eterna quanto inescapável e que esconde-se mesmo dentro de nós. Vejo num aborto espontâneo as bases de seu precário subconsciente tremerem e sangrarem, invisíveis, olhos fora. Uma sociedade em volta abençoada em ignorância passa por ali apressada, envolta numa demência que fisga-me de inveja. Ninguém desacelera por nós. Ninguém nos espera ou nota, na rua movimentada com bar ninguém nos salva. 
    Mas um carro encostou, branco e habitado e encostou, num inverossímil milagre engoliu a mulher e partiu, deixando-nos duas, rachadas em alívio e horror, como que bifurcadas. 
    Ponho de volta a roda a girar, meio de rua não é estacionamento aos desgraçados, respiro em marcha à ré e primeira marcha, solto na descida o carro em segunda. Que nos vem acompanhando o rapaz em sua moto. É impossível convencê-lo de que sua mercadoria não está aqui, encolhida nos bancos, dobrada no porta-malas, borrada no insulfilm. Fecha-me, passa-me, cotuca as janelas, freio e freia ele, piso fundo e vem atrás, jogo-me de lado, ele não tomba. A amiga, a esta altura, a pobre amiga já derretida e transformada em anjo esperto, dita-me o que fazer, Segue buzinando que na avenida a delegacia não se fecha. 
    É o que concedemos num orquestrado alarde, daí a mesclar-se no trânsito à frente o motoqueiro que some bairro seguinte. Pode ser que nos aguarde em volta e pode ser que volte ali. Pode ser qualquer destino possível naquele instante de frenesi. O polícia calmo como o descaso em pessoa diz que a escolta até nosso apartamento, dali a três quadras ou 50 segundos, conforme preferência, é irrealizável. 
    Seguimos tão a sós como antes da primeira curva de apresentação, apesar de mais amedrontadas, porém, com menos medo do que antes, mesmo com toda a capacidade respiratória de quem contadas vezes semanais corre numa esteira de borracha, tremendo dentro do veículo tremendo como a sustentar ou soltar o peso de uma debatível ajuda. Fico sem saber se ajudamos. Fico sem saber como puxar com a mão o freio.
    Verdade é que por tempo indefinido estarei a dirigir olhando placas de moto, voltando mais cedo à casa, desconfiando se aquela mulher, que dizia Ele não é ruim, é só ciumento, se ela ouviu o que eu lhe disse, Some deste homem, isso precisa acabar.